Андрей Эйсмонт
Ящик почтовый скрипел и скрипел:
Вовсе не старый, а вот «не у дел»!
Сырость вокруг и поют сквозняки
Врать мне поверьте совсем «не с руки».
Я одиноко на петлях вишу
Сам себе письма бывает, пишу.
Совести нет! Справедливости нет!
Письма забрал «Скоростной интернет»
И к сожаленью, есть важный момент,
Я Интернету — не конкурент!
Вам посылка
Анна Рыбба
Получите, распишитесь! Вам посылка от кого-то!
Отправитель неизвестен — там размыто и затёрто …
Получать Вы не хотите? Опасаетесь подвоха?
Может, этот неизвестный Вам желает сделать плохо?
А посылочка с секретом: что внутри — никто не знает,
Только каждый получатель по заслугам получает …
Может, за добро — стократно Вам пришло, не кипешите.
Отказаться? Невозможно. Распишитесь, получите!
С Днем российской почты
Владимир Котиков
Все знают об этом, кого ни возьми.
Считаю, что выскажу точно —
По сути, посредником между людьми
Была и является Почта.
Доставит заказ, скромных пенсий «деньгу»,
Письмо, поздравление с Датой,
И даже «приветствие» призывнику —
Повестку из военкомата.
Уже «электронка» вошла в обиход
Для транспортировки известий.
А завтра почтовый уйдет звездолет
В туманность далеких созвездий.
Почтамты сейчас — супермаркет услуг,
Но видится будто воочью —
Почтовая тройка, безлюдье вокруг…
Поддужный звенит колокольчик.
«Когда я на почте служил ямщиком»…
Ну, блин! Занесло меня что-то.
Зато от души мне с улыбкой не в лом
Поздравить Российскую почту.
При этом попутно заметить хочу,
Хотя это, впрочем, детали,
Но символом почты всегда был сургуч…
Увы, от него отказались.
Что делать, ведь это научный прогресс
Чеканит свой шаг семимильный.
А тост подходящий? Конечно же есть —
В честь праздника «Почты России».
— Пусть всем адресатам, в любой уголок,
Посылки, издания, письма
Доходят всегда и в положенный срок,
Не то что — как юмор английский.
Кое-кто
В письме сообщалось какое-то что-то,
Что где-то все так же, как было тогда,
Когда кое-кто переехал туда.
И был кое-кто за кого-то так рад,
Что кое-кому захотелось назад,
Обратно к кому-то куда-то туда,
Где что-то такое же, как и тогда.
И вот кое-кто надевает пальто…
В каком-нибудь где-то теперь кое-кто.
Приятно письма получать
Евгения Урусова
Приятно письма получать
И отвечать приятно,
Здесь стоит только лишь начать,
Потом пойдёт само.
Письмо не просто написать
Красиво и занятно,
Но как приятно прочитать
Хорошее письмо.
Отправить я хочу ответ
Как и всегда, в конверте.
Куда удобней Интернет,
Но не везде он есть.
Письмо же радость принесёт
(Вы на слово поверьте),
Сам по себе его приход
Уже благая весть.
Чтоб эту радость подарить
Немного, в общем, надо:
Открытку в ящик опустить
Иль письмецо послать,
А там, куда они придут,
Всегда им будут рады,
Ведь там, конечно же, их ждут,
Давайте же писать!
Почта России
Елена Никандрова
Она решила — стану прогрессивней.
И помахала ручкой сургучу,
Не просто почта — Почта, вишь, России!
А я письмо никак не получу.
О почтовом ящике
Елена Стёпина Стратович
Стал ящик почтовый ненужным предметом,
Висит он на месте, но в нём — пустота.
К нему не касаюсь ладонью с приветом,
И не обращаюсь: «Дружок, ну когда?»
Он письма хранил, запах штемпельной краски,
Твой почерк с наклоном, приписку: люблю.
Он ждал почтальона, как принца из сказки,
Чтоб после почувствовать руку мою.
Он был словно страж, охранявший секреты,
Он правдой и верой служил много лет.
Ни письма в него не кладут, ни газеты,
А рядышком кабель висит — «Интернет».
О процессе письма
Екатерина Щетинина
Привлекает письмо — как процесс передачи посланий?
По полям, по долам, по волнАм, омывающим мир…
Есть такая нужда у родившихся в пишущем клане —
Икебаны из слов составлять, изумляя эфир.
Испещрённый папир — плод вины и невинности разом,
Осушенье чернильниц, спасение от суеты,
Отражённая грусть, на бумагу излившийся разум,
Отогретая часть этой вечнонемой мерзлоты…
Старые письма
Леди Дождик
Заброшен жанр эпистолярный,
В дом почтальонка не спешит…
А в письмах было столько шарма,
Полёта, трепета души.
Мне нравится неровность строчек,
Приветы близких и родных,
Здесь не всегда разборчив почерк
И не хватает запятых.
В конце — цветок и завитушки,
Виньетки кольца заплели.
Ах, как писал когда-то Пушкин:
«Мой светлый ангел, Натали…»
Слова любви зовут и дразнят,
Бумажных строчек долог век.
Пришли письмо — сюрприз и праздник,
Подарок, радость, оберег.
Когда-нибудь узнает внучка,
Как сильно ты меня любил,
Наткнувшись в ларчике скрипучем
На строчки выцветших чернил.
Письма издалека
В письмах прошлых лет,
Я ищу заветный
Детства стёртый след.
Так хочу услышать
Голоса меж строк!
И рука колышет
Развернув листок.
Так хочу коснуться
Теплоты речей,
Чтоб на миг вернуться
В свет счастливых дней.
Быстротечно мчалось
Время как река…
Только и осталось,
Что в письме строка.
О письмах
Когда не стали письма отправлять.
В архиве чувств и радость, и печали
Лежат десятки лет, чтоб прошлым стать.
Век скоростЕй и новых технологий
С душою почему-то не в ладу,
А раньше мы писали письма многим
И получали их не раз в году.
На праздник отправляли всем открытки
И телеграммы, чтоб не опоздать.
Всё реже в нашем обществе улыбки,
Всё чаще одиночества печать.
Старые письма
Нина Онищенко
Старые письма, давние мысли
В прошлое тонкая нить…
Старые письма — жёлтые листья,
Как мы умели любить…
Почерк летящий, нежные строчки
Как это было давно…
Нежные строчки — помнят листочки,
Счастье нам было дано…
Чувства без края, юность шальная
Думали, это — на век…
Юность шальная — время шаманит,
Любил — разлюбил человек…
Старые письма, давние мысли
Буду я вечно хранить…
Старые письма — жёлтые листья,
В прошлое тонкая нить…
Почтовое
Ольга Вл Белостоцкая
Строчу-кромсаю лирику и прозу,
За лоскутами прячась от стыда.
Как на деревню дедушке Морозу
Их наспех отправляю в никуда.
Моих посланий жиденькая пачка —
Ну где они, бедняги, колесят?
На здешних почтах то аврал, то спячка,
Когда равно не важен адресат.
Тому же, в свой черед, какое дело
До мест безлюдных, вянущих в тоске,
До мелкого космического тела,
До лирики на редком языке.
На плотной бумаге изящные строчки
О том, что немыслимо мАнит высь и
О том, что весна будет, точно-точно;
И что между дел есть всегда минута
Прислушаться к сердцу, подумать о важном,
И несколько строк написать кому-то,
И ждать с нетерпеньем, а что он скажет
В ответ? Или мысли свои подарит?
И чувствам найдёт и слова, и приметы…
А кто-то бумаге себя доверяет
И нет, ни на миг не жалеет об этом.
Письма
Таманна
За старинным столом дубовым?
Аккуратно строчили близким,
Запечатав конверт почтовый.
Мы писали просто о жизни,
Про обычные дни, старанья,
Там все наши мечты и мысли,
Новостей и тревог собранья.
Ожидали письмо заветное
Любопытно, с нетерпением,
Вот белеет что-то заметное
В щели ящика, вот везение.
И с улыбкой радостной, нежно
Ты конверт к груди прижимаешь,
Родным почерком очень бережно
Кто-то пишет ответ, читаешь.
Вот оно, из памяти кружево —
Стопки писем под красной лентой,
Так уютно под пледом верблюжьим —
Не забыть волшебство момента.
И теплом человека хрупким
Веет каждый лист пожелтевший,
У почтовой прими голубки
Вести прошлого улетевшего.
Старые письма
Татьяна Воронцова
Старые письма… забытые мысли…
Словно упавшие осенью листья…
Точно под снегом замёрзшие травы…
Или истлевшие древние клады…
Реже и реже их с грустью открою…
Снова повеет далёкой весною…
Сладким дыханьем цветов, что завяли…
Счастьем и болью, что в сердце запали…
Почтовый ящик
Татьяна Розина
Никто мне письма, как ни жди, не напишет.
Замочек блестящий и некогда новый,
Проржавлен. И ключик никто не отыщет.
Заглянешь, прищурившись, в тёмную щёлку,
Увы… Нету встречи с пришельцем-конвертом.
Печалиться можно, да только без тОлку,
Он где-то во времени прошлом потерян.
И руку с трудом в ящик узкий протиснув —
Не выудить беглого, как ни старайся.
А, значит, и строк не прочесть с белых листьев:
«Привет…Я скучаю…Люблю…Возвращайся…»
Прошла эра писем, газет и журналов,
Сухих телеграмм, сердце болью щемящих,
Задушены мы равнодушья опалой
И души для счастья забили, как ящик.
Заветный сундук, где приют свой находят
Признанья, желанья, печали и радость,
Уже не открыть…Почтальон не приходит…
Назад не шагнуть…Принимайте, как данность
Сухие записки на сайтах…Не греют
Потоков слова…От их натиска трушу.
…Хочу взять за угол бесценный конвертик
И вновь заглянуть в его светлую душу.