Акварель
Елена Суланга
Очень синий,
Ярко-синий
Фиолетовый троллейбус
Очень красный,
Ярко-красный
Фиолетовый флажок
Очень желтый
Ярко-желтый
Фиолетовый цыпленок
И зеленый —
Презеленый
Фиолетовый лужок
И веселая собака —
Фиолетовые
уши
И бодливая корова —
Фиолетовый
бочок, —
Это все рисует Ксюша,
Фиолетовая Ксюша
На большом листке бумаги —
Фиолетовые знаки,
Кисть зажата в кулачок…
Акварельная жизнь
Сергей Трохименко
Наш бренный мир и в нём всему свой срок,
Заведомо непредсказуем, зыбкий.
История преподаёт урок,
Но человеку свойственны ошибки.
Пройдут года и жизни акварель,
Безжалостно размоется дождями.
Я не пророк… Я не открою дверь
к иным мирам, — они нагрянут сами.
Этюды, что мелькают каждый миг,
Не появляются внезапно, ниоткуда.
Они являются сплетением интриг,
А мы воспринимаем их как чудо.
В них ищем ту неведомую нить,
Что связывает судьбы воедино
И просим Бога за грехи простить,
Рисуя акварелями картину.
Хоровод снежинок
Жюр22
По тропинке кот идёт,
Песни распевает.
Вот, и скоро Новый Год,
Каждый это знает.
Утро красит небеса
Нежной акварелью.
И повсюду чудеса
С белою метелью.
Рассыпается она
Дивными снегами.
Дарит радости зима
Нам с тобой на память.
И снежинок хоровод
В сказку нас с тобой зовёт.
Акварелистка (Мадемуазель Ивонне М.)
Гийом Аполлинер (Перевод Гелескула А.)
Сосредоточена и несколько бледна,
Ивонна с кисточкой садится у окна
И краски в чашечках рассеянно мешает.
Она художница сейчас. Она решает,
Что выбрать мастеру семи неполных лет.
Не сделать ли портрет сегодня? Но портрет
И долго рисовать, и надо, чтоб похоже.
Зверенка, может быть? Но с ним морока тоже.
И все, что движется, оставив на потом,
Ивонна думает и выбирает дом —
И час разумница колдует над картоном.
Картина кончена — вот домик на зеленом,
И безмятежнее, чем ясный детский взор,
Его окрестности, но там, над охрой гор
И кровью черепиц, такие в небе страсти,
Сплошная киноварь и вечное ненастье.
Мне тоже, глупенькая, не было семи,
Я тоже в локонах, как ты, играл с детьми
И, ветер вызвездив воздушными шарами,
Изображал дома в зеленой панораме,
Но небо, милая, когда мне было шесть,
Я синим-синим рисовал — таким как есть.
Акварель
СтарыйХ & ХатяКо
Утром сны у Маши
будто акварель,
только в них гуашью
влезла чья то дрель.
Я рисую акварелью
Наталия Требунских
Я рисую акварелью,
Создаю свои миры:
То прекрасные аллеи,
То соседние дворы.
Никуда не надо мчаться,
От волненья вдалеке.
Много ль надо мне для счастья?-
Белый лист и кисть в руке.
Только я всему хозяйка,
Только я могу решать:
Будет бледно или ярко,
Что добавить, что смешать,
Можно «в красках» рассказать
Обо всём, что только любишь…
Это лишь моя игра
Захочу, и ты в ней будешь!
Магистр черной акварели
Магистр черной акварели
Сумеет март минут за пять,
Макая кисточку в капели,
Проталину нарисовать…
Осенние акварели — акростих
Кашаев Павел
Осенние цветы средь красоты багряной
Срезаю не спеша, чтобы собрать в букет.
Еще лучится день, вдыхая воздух пряный,
Не зная, что теплом прощальным обогрет.
Но очень непрочны пленительные краски,
Их смоют без труда внезапные дожди…
Еще придет пора другой, холодной сказки,
А ветры протрубят: «Метели впереди!»
Как грустно на душе в минуты расставанья.
Взволнованно гляжу на осеним костер.
А он пока горит… Прекрасно полыханье,
Роняют дерева свой золотой убор.
Едва ль запечатлеть подобное сумею,
Любуюсь, не дыша, летящею листвой.
И синева небес становится светлее,
и долго кружит лист моей мечты живой.
Акварель
Василий Клименко Сумы
Перехожу на новую диету.
Не надо масла! Акварель подай!
Я разрушаю контуры предмета,
Переливаю краску через край…
И, обретая новую свободу,
Дерзаю заглянуть за горизонт,
Где, незаметно делая погоду,
Толпится мыслей атмосферный фронт.
Я, уловив незримое движенье,
Хочу тревожный воздух написать.
И цветовое вечера решенье
Как некую загадку разгадать.
Но размывая контуры случайно
(Иль, может, с неба капает вода?),
Шутя, свою же разрушаю тайну,
Лечу вперед, не ведая куда….
Пускай миров разрушена фактура,
Но я познал величие игры!
Стройнее стала «умная фигура» —
Я исключил ненужные жиры…
Ашхабадская акварель
Александр Кочетков
Чуть свет. Час утра. Тающий полет
Луны за Копетдаг, и вкруг нее
Пронзительная легкая качель
Стрижей. Вот — огненно зазеленел
Тутовник, и застрекотала в нем
Чечетка воробьев. Как лепесток
Цветка, у круч молочный воздух. Вдруг —
По серым шелковинкам облаков
Взлетело пламя.
О, не забывай,
Что мы — жильцы воздушнейшей из звезд
Где даже солнца бесподобный блеск
Окрашен в пурпур нежности твоей!
Акварель
Игорь Северянин
Бежит, дрожит на жгучем побережье
Волна, полна пленительных былин.
Везде песок, на нем следы медвежьи.
Центральный месяц — снова властелин.
И ни души. Весь мир — от солнца! — вымер.
Но все поет — и море, и песок.
Оно печет, небесный князь Владимир,
И облако седит его висок.
С зайчатами зажмурилась зайчиха,
И к чайке чиж спешит песочком вскачь.
В душе трезвон. На побережье тихо.
И слабый бодр, и истомлен силач.
Урок рисования
Лариса Александрова
Сегодня рисовали взрывы —
Сплетенье дыма и огня…
Неужто так они красивы,
Чтоб их рассматривать?.. Ни дня —
Без свежевырытой могилы,
Без искалеченной судьбы…
Но разве могут быть мотивы
Цинизма в памяти войны?..
Свеча горит, в ней переливы
Другого, доброго огня…
Но взрывы злы… и эти взрывы
С бумаги обожгли меня,
В беду приотворили дверь. —
Так изучали акварель.
Я сил на это не нашла
И необученной ушла.
Прощание с Прибалтикой
Елена Аксельрод
На ветви упали белёного неба осколки.
Сосны разбушевались, силятся их стряхнуть.
На этой прибрежной мартовской барахолке
Чего только нет — лишь выбери, что стрельнуть.
Снег пены коснётся, и тает, и гибнет, рождая
Застывшие брызги, под ними дрожит изумруд.
Янтарная капля в песок закопалась, нагая,
Не тронем её. Ювелиры пускай подождут.
Прибалтика в марте. Как мало потрачено краски,
Как много оттенков в себя вобрала акварель.
Мы тихо уйдём. Мы покамест боимся огласки,
Но бережно так, как младенца несут в колыбель,
Тебя унесём на завещанное побережье,
Над коим восходит огромный слепящий янтарь,
Сжигает и плавит все наши сегодня и прежде,
И твёрдой рукой пишет заново наш календарь.
У плотины старой мельницы. Леонид Афанасьев
Игорь Северянин
Ваши милые мелодии,
Где воспели вы наш сад,
Как волшебные рапсодии —
Души многих вдохновят.
Так любовна и так красочна,
Друг мой, ваша акварель;
Целомудренна и сказочна,
Как на севере апрель.
Если снова на свободе я
Заберусь в мой старый сад,
Приезжайте, — и мелодии
Ваши снова зазвучат!
Пастель-акварель
Марина Бойкова
Плачет небо прозрачным березовым соком,
Март сменяет веселый и звонкий апрель.
Наполняя округу живительным током,
Колокольчиком нежно тоскует свирель.
Снова утро обманным теплом розовеет,
Разгулявшимся ветром несет облака,
И каким-то щемящим восторгом повеет
От зеленой петельки цветка-стебелька.
Бледной краской потертых и стареньких джинсов
Красит тучки небесные мальчик апрель,
Раскидав наверху, как наброски — эскизов,
Расплескав на бумаге пастель-акварель…
