О цене и ценностях
Алексей Спартаков
Нам внушают-внушают-внушают,
Цену власти и цену успеха,
Прейскуранты нам суть подменяют,
Где цена, разве ценностно это?
Всё что ценно — цены не имеет,
И зовётся — счастье, достоинство,
За свободу не платят монетою,
Не меняют совесть на стоимость.
Да, конечно же, видим обратное,
Как за славу собою торгуют,
Как дерутся за власть непонятную,
Ту, в которой собою не будут.
Для кого-то продать убеждения,
То всего-лишь удачная сделка,
Чтобы плыть потом по течению,
Иллюзорной речушки успеха.
Берега той речушки бетонные,
Сплошь утыканы указателями,
Чтобы все плывущие помнили,
Что в кустах сидят автоматчики.
Вот каким вижу образ успеха,
Цену славы по правилам ада,
Лучше быть неизвестным поэтом,
А реки такой даром не надо.
От реки иду в полюшко вольное,
Пусть ветра мои песни слушают,
Улыбается ясное солнышко,
Вот и всё, что действительно нужно…
Цена
Андрей Басацкий
Есть цена, за которую жизни не жаль,
И границы стираются на прочь.
Мне главнее одна, небольшая деталь,
Да ещё, нечто крепкое на ночь.
На скольких разделить эту дикую боль,
С кем ещё помечтать на дорожку,
Осмотреть всё, что есть, и сложить в антресоль,
Спрятать ключ на крыльце, под подложкой.
Быть тому, чему более, здесь не бывать,
Хоть на час оказаться моложе.
И платить каждый день, за движение вспять,
С каждым разом трудней и дороже.
Цена
Виталий Тунников
Не все, но многие, все ж, верят,
Что есть цена, что ей всё мерят.
Любая вещь, любой товар
Имеют цену. Даже дар.
И предлагая, продавая,
Меняя, покупая вновь,
Уж многие считают точно,
Что есть цена и на Любовь.
Как глупо, низменно, позорно
Считать за вещи, что духовно,
Измерить омут глаз родных,
Любовь сердец, души порыв.
Подарок — вещь — он стоит денег,
Но, разве можно мерить берег —
Границу неба и земли,
Где Вы Любовь свою нашли.
Сколь много стоит крик младенца,
Или слеза больного сердца?
Во сколько счастье оценить —
Не покупное — жизни нить.
Спросите пожилого старца,
Что значит тусклый блеск румянца
На старческом лице жены,
Прожившей с ним до седины?
Ответит он, уверен твердо,
— Румянец — след от жизни гордой,
Морщинки — от лукавства, смеха.
И они вовсе не помеха.
Бесценны чувства, слезы, боль
И, если рядом кто с тобой,
Бесценна помощь, состраданье,
Огонь сердец, Любви дыханье.
Бесценно все, что от Души.
Любая мелочь, звук в тиши.
Бесценно все: и вещь, и жест,
Коль в сердце место для них есть.
Ценность
Виталий Тунников
Душой Творенье создавая,
Все дни и ночи посвящая
Всецело делу и мечте,
Находишь силы в красоте.
Не суть, что есть твое творенье,
На что хватило вдохновенье.
Суметь создать с частицей сердца —
Постичь вершины, миг блаженства.
Трудился трепетно садовник,
Изрядно ранясь о терновник,
Лелеял, с нежностью растил,
Старался, сколько было сил.
Разбитый сад манил красою,
Ведь ранним утром под росою,
И ночью поздней до рассвета
Трудился он под лунным светом.
Созрел прекрасный урожай.
Плоды сияют, словно жар.
Но вот, садовника не стало
И пеленою сад застлало.
Забыт и сад, и урожай,
Все то, что он приумножал,
Исчезло, кануло в лета,
Потухли яркие цвета.
Когда пришел владелец новый,
Он выкопал весь сад терновый —
Он начал с чистого листа,
Вспахав весь сад, все до куста.
Теперь нет сада, птиц нет пенья,
Нет чувств и нет там вдохновенья.
На месте сада перестройка —
Стоит бездушная помойка.
Когда нет ценности предмета,
Сколь много говорим об этом,
Все стлеет в низменной тиши,
Иль распродастся за гроши.