Музыка поэзии
Robin
Ночь звёздная спускается и дарит тишину.
Вселенной равновесие. Пульс вздрогнет — раз, два, три.
И музыка поэзии рождается внутри.Звенит струной единственной по вереницам строк.
Задумчиво, таинственно — вплетая каждый слог.
Плывёт по беловодию на свой далёкий свет.
Рождается мелодия и оставляет след.
Быть может растворится он как звёзды по утру.
Вспорхнёт за синей птицею в беспечную мечту.
Или вздохнёт невесело о сущном, но пока-
Лишь музыка поэзии, полёт, душа, строка.
О поэзии
Александр Кокора
Как жемчуг надевая их на нить,
Слова сливая в Слово так, чтоб снова
И их единым СЛОВОМ заменить,
До пламени СЛОВА в стихе сближая,
Стих жжет сердца, когда воды в нём нет!
Тот не поэт, кто блещет отражая,
Лишь тот Поэт, кто сам рождает свет!Стихи
Виктор Гвоздев
они рождаются.
И вырасти родившимся
непросто.
Как дети,
повзрослеть они стараются,
Но мир их выше,
человеческого роста.А дела-то всего!
Встать на носочки,
две руки поднять,
к ним протянуть
раскрытые ладони,
по имени стихи назвать…
Они твои!
Осталось только,
записать в тетрадь.
Не пишутся стихи —
они рождаются.
Они не ладят
с нудными речами…
Порой на землю
сами опускаются
И говорят с тобой
бессонными ночами…
Поэзия
Не хрестоматия, тем более-
Порыв души в сиюминутной вспышке,
Но не всегда он попадает в книжки:Он на салфетке, сигаретной пачке
И на газете тот порыв истрачен-
Карандашом иль, попросту, чем было
Поэт запишет мысль, что посетила.
Есть мысли всякие, что душу посещают,
А не запишешь — в воздухе растают,
Потом лови порыв души беспечный.
Что не запишешь, то исчезнет в вечность…
А мысли вечные живут и ныне,
Хоть на бумаге их не воплотили,
Но мы их чуем, с воздухом вдыхая
И воплощаем, смысл не понимая…
Поэзия, конечно, не наука,
Но и в науке есть такая штука,
Когда поэзия преобладает
И творчество порыв души питает.
Хоть физик, лирик ты — это не важно-
Старайся избежать души бумажной,
Поэзией лечи больную душу,
А «сухарей» и скептиков не слушай!
Поэзия
Владимир Бунин
И её свет пока горит,
От счастья плачу, вспоминая:
«…Жив будет, хоть один пиит…»И слух идёт покуда слышим
И сердце рвётся к небесам,
Пока живём, покуда слышим
И вместе все, но каждый сам
Ведут к поэзии извечной:
Вергилий, и Омар Хайям,
И Данте в своей правде вечной
Нас приведут в душевный храм.
Прошли века, тысячелетия
И изменилось всё вокруг,
Нет рыцарей, блестящих медью
И не поймёшь: где враг, где друг?
Поэзия — душа святая!
Свят тот, кто молится тебе.
Тебя я слушаю, внимая-
Ты рядом, ты живёшь во мне!
Пишу стихи не подневольно,
Слова сливаются в строфу-
Поэзии святой и вольной
Быть может, чем-то помогу!
Поэзия не терпит фальши,
Как музыки священный звук
И диссонанс сейчас и раньше
Всем оскверняет ложью слух.
Права лишь Матушка-природа-
Она дала нам пару рук
И нет бездарного народа,
Чтоб сотворить и мысль, и звук!
Геннадий Сивак
Вот от него лучится СВЕТ,
Он вовсе не высокопарный,
В нем и любовь есть и совет…И светит яркою звездою,
Морскими штормами манит,
С ним возвышаются устои,
Он нашим душам, как магнит…
Святой, прелестный, лучезарный,
Как украшает наши дни!
А с ним и радостней они,
Сонет, воистину, янтарный…
Я ловлю себя на мысли,
Что стихи в каком-то смысле
И лекарство, и леченье,
Даже путь из тупика.
И не нужно торопиться,
Сразу может получиться
Если не стихотворенье,
То хотя бы уж строка.
А за этою строкою
Потекут они рекою
Или песнею польются,
Чтоб запомниться потом.
И тогда, лишь дай им сроки,
Вдруг отыщутся истоки
Тех путей, что нам даются
В этом мире не простом.
Мальчик Витя был поэтом /детские
Елена Рожкова-Астахова
Мальчик Витя был поэтом.
Рифмовал он все при этом.
Что увидит, то запишет.
И запомнит, что услышит.
« На окошке дремлет кот,
На столе стоит компот».
Записал он это ручкой
И поставил закорючку.
Оглянулся по углам,
Не найдется ль рифма там.
Витя ручкой поводил,
Тут же стих и сочинил.
«В уголке шуршала мышка,
Догрызала она книжку».
А потом пошел гулять,
Чтоб там рифму поискать.
Где бы Витя ни бродил,
Всюду рифмы находил.
Мимо пробежал мальчишка,
Вот и есть уже мыслишка.
А потом немного строк –
Все…и стих уже готов.
Ну, а Витя рад при этом.
Хочет стать большим поэтом.
Это может быть в награду
Елена Сергеевна Сафронова
Это может быть в награду
Или кара за грехи?
Что пишу я до упаду
День и ночь свои стихи.
Рождены помимо воли,
Удивительно, но факт —
Нет счастливей этой доли,
Рифмы острой, бьющей в такт.
Здесь могу я разгуляться
И свободу мысли дать.
Над собою посмеяться
И об этом написать.
В невозможное поверить,
Чтоб заветного испить.
Необъятное измерить
И в строкАх соединить!
Муки творчества /детские
Енка Енка
У меня по чтенью пять!
Я учусь стихи писать.
Рифмы правильно слагать,
Говорят, не сложно…
Вот к примеру — скачет галка
С нею в рифму будет — скалка,
А со словом — снеговик,
Очень складно — черновик.
Угостит ватрушкой пекарь,
А лекарство даст аптекарь.
В поле важно ходит грач,
Лечит деток добрый врач.
Сочиняла, сочиняла-
Полтетрадки исписала…
Не гуляла целый день-
Прочитала — дребедень!
Ничего не получилось,
Неужели зря трудилась?!-
Голова уже болит…
Мне бабуля говорит:
«У тебя в стихах, мой свет,
Рифма есть, но смысла нет,
А бездушные стихи
Пусть и складные — плохи…
Ты, дружок, не унывай,
Книг побольше почитай-
В них легко найдёшь ответ
В чём поэзии секрет!»
Ювелир — поэт
Весь в работе.
Строчка — грань стиха,основа,
Позолота.Ловит он её искусно
В мысли — в сети.
И готовит очень вкусно
Строчки эти.
Музыкой душа поэта
Отвечает.
С музой тайного дуэта
Обещает.
Разливает все печали
Яркой краской,
Чтоб слова его звучали
Не напрасно.
Он любовь стихами тайно
Открывает.
Верит сердце — не случайно
Всё бывает.
Да уж, ямбы сегодня не в моде
И хореи уже не в силе.
А ведь Пушкин и Лермонтов, вроде,
Вдохновенно писать их любили.
Ныне любят эксперименты.
Можно даже стихами от прозы.
Грустно мне в такие моменты,
От такой вот метаморфозы…
С днём Поэзии!
Лара Кочубеева
Ясность мысли — мать Поэзии,
Строгий смысл — её отец!
Этих качеств единение,
Привело их под венец!
Их венчало солнце красное,
Оды все ему поём!
Единение прекрасное —
Мы — Поэзией зовём!
Пусть летят года, столетия,
Но собою хороша,
Будет вечно жить Поэзия,
Пока в нас живёт душа!
Поэзия
Мелодия любви поющей флейты,
В судьбе нелегкой новый поворот,
Отрада средь забот бегущей ленты!
Поэзия! Ты — радость, взлет, восторг,
Смягчаешь горе, грусть, печали слезы,
Фантазии искрящийся простор,
Ответы на проблемные вопросы!
Поэзия! Загадочный секрет,
Лекарство от мучительных болезней,
Волшебный, небесами данный свет,
С которым жизнь полнее, интересней!
Выдумывать не буду
Любовь Дубкова
Выдумывать не буду
Заветные слова.
Поэзия не чудо,
А голос естества.
Моих стихов рожденье
Предписано судьбой.
Они, как наважденье,
Как диалог с собой.
Не убегаю даже,
Они ведь, как дитя,
Рождённое однажды,
В мои глаза глядят.
Их нянчу и лелею,
Быть добрыми учу.
А если заболеют,
То правлю и лечу.
Их гладят против шёрстки,
Растопчет их любой.
Но в этом мире жёстком,
Стихи спасёт любовь!
Поэзия
Любовь Нефедова
Я её встречаю с замираньем,
Ей на верность сердцем поклялась.
Отдаю ей все своё старанье,
Надо мной она имеет власть.
Мне в часы душевного затменья
Чьё-то слово зажигает свет.
Открываю тайну вдохновенья
Строчки той, с которой жил поэт.
Боль её в бессонной круговерти
Ускоряет в будущность шаги.
Где-то там, в заоблачном бессмертье,
Слышу я крылатые стихи.
Написать стихотворение
Людмила Гульева
Много надо ли уменья
Написать стихотворение?
Говорят, что просто встал,
Да начало написал,
И дошёл до серединки,
Замелькали тут картинки,
Показался потом хвостик,
Всё выходит очень просто,
Только надо ночью встать,
Ручку взять и записать.
В темноте ищу листочки,
Полетели сразу строчки.
Строчки в голове гнездятся,
И на чистый лист ложатся.
Помогает часто муза,
Очень быстро, без обузы.
«Что же сложного здесь так?» —
Удивляется чудак.
«Только это жизнь моя»-
Скажут «писчие» друзья.
Просто надо походить,
Рифмы сразу находить,
Можно даже постоять,
Эти рифмы подождать,
А потом назад бежать,
Чтобы срочно записать.
Если рифмы потерять,
Где же их, родных, искать?
Это так, да долго ждать,
Чтоб те строчки написать…
Как писать стихи
Марина Тарнопольская
Если выпить рюмку водки,
Ну а лучше коньяка,
То тогда размером с Волгу
Потечёт стихов река.
Если в джин добавить тоник,
Иль «Мохито» замутить,
То, возможно, даже томик
Свежих баек сочинить.
Если в доме есть клубника,
Лайм, сироп и белый ром,
То вкусняшка «Маргарита»
Шарм добавит в новый том.
Если все ж таланта нету,
И в стихах ты круглый ноль,
То замечу по секрету —
Не поможет алкоголь!
Как я хотел стать поэтом /детские
Натали Астахова
Я хочу писать стихи —
И без всякой чепухи!
Быть, как Пушкин, знаменитым,
Но живым, а не убитым!
Мне сказали: «Надо рифму!».
Что без рифмы — никуда!
Я пишу… сломал уж грифель,
Только вышла — ерунда!
— Брат купил велосипед.
— Мама ела винегрет.
— К нам вчера зашёл сосед.
Рифма есть, а смысла нет!
Как же пишутся стихи?
Плачу: «Папа, помоги!»
Папа замахал руками:
«Некогда возиться с вами!»
Нет, не буду я поэтом,
Маяковским мне не быть.
И пошёл я за советом
К маме. Как же поступить?
Мама громко рассмеялась
И воскликнула: «О, Боже!»
А потом она призналась,
Что стихи писала тоже.
И затем сказала мама:
«Слушай, мальчик дорогой.
В жизни главное — не слава.
Надо быть — самим собой».
Собиралась Муза в дальние края…
Наталья Арсенина
Собиралась Муза в дальние края,
Горестно вздохнула напоследок я.
Я сказала Музе: «Не покинь мой дом,
Без тебя поэту пишется с трудом».
Но лукаво Муза усмехнулась мне:
«Милая, ты топишь свой талант в вине.
Я вернусь, быть может, только знай одно:
Я предпочитаю красное вино».
В печали!
Наталья Фокс
Ах, как капризны нынче Музы!
Моя решила… Подремать,
Забиться в трюм, задраить шлюзы,
К такой-то матери послать
Меня, размерности и рифмы,
Апрель, весну, тоскливый дождь!
Сменить бы ямб на логарифмы
С такою Музой не пришлось…
А в логарифмах я профанка,
Не помню ровно ничего…
Ведь говорили мне, поганке,
Долби для блага своего
Тервер, диффуры, матанализ*…
Увы! Над ухом ржал Пегас!
От математики умчались,
С коняшкой вместе… А сейчас
Сидю-грустю! Стихи забыты,
Общаться прозой — мой удел…
Чернила «в стол» вином пролиты,
Перо с бумагой — не у дел!
Парнас
Поэзия — принцесса всех искусств,
Благоговейно тронув лиры струны,
Зажгла огонь в сердцах людей священный.
С тех пор терзают сладостные думы —
Как образ отразить в стихах нетленный.
Служить, чтобы прелестнице пером —
Волшебный конь, махнув в ночи крылом,
Вознёс поэта на Парнас смиренно,
Где к звёздам он немного стал бы ближе,
И там — писал стихи самозабвенно,
Пока Пегас летал над склоном ниже.
Евтерпа* на вершине подошла,
Перо ему покорно отдала —
Служитель музы взял его с поклоном,
Сиял на небе месяц безмятежно,
Стихи в его рассудке воспалённом,
Лились из-под пера всю ночь безбрежно.* Евтерпа (др.-греч. «увеселяющая») — в греческой мифологии муза лирической поэзии и музыки.
Серебряное зеркало России
На грани двух веков жила Россия.
Все ждали, что вот-вот придёт Мессия,
А Он не шёл. Шли горестей стада:
Разруха, голод, смерти в блиндажах,
И революций, и анархий хаос.
И по утрам, как вечером, смеркалось,
Ведь мир не Дух, а плоти прах стяжал.
И в этой мгле, чтоб всё-таки спасти
От гибели природу Человека,
Проклюнулись Серебряного века
Ростки на пашнях русских палестин,
Их было много, рыцарей стиха,
Они во тьме горели, словно свечи,
Под звук речей их, что от злобы лечит,
Бедлама гул как будто затихал,
И чудом, а откуда невдомёк,
Вдруг возращались нежность и сердечность,
Доверие и чести безупречность,
Когда Есенин, Брюсов или Блок
Своих Вселенных открывали свод,
И жить хотелось в их лазурных далях,
И забывали люди о печалях,
И что война кровавая идёт,
А впереди семнадцатый был год…
Лишь светом поэтического слова
Я оправдать эпоху ту готова,
Родившую столь щедро на века
Тех звёзд сиянье на высокой сини —
Серебряное зеркало России.
Их судеб негасимая строка
Являет нам, как откровенье, снова
Ахматову, Бальмонта, Гумилёва,
Всех ангелов родного языка!
Светлана Доля
Поэзия, откуда ты спустилась,
С каких таких заоблачных высот?
Нашла лазейку в души, притаилась,
Нарисовав мир чуда из красот.
Как получилось: ты свела нас вместе,
Играя на палитре нежных нот?
Слепила мир прекрасный, интересный.
Он нам дарует изобилья рог.
Поэзия, ты знаешь: ты волнуешь!
Ты посадила сердце на крючок,
Ты забираешь разум, но даруешь
Фотоны света, яркий маячок.
И этот свет горит, горит всё ярче.
Ведь пламя потушить уже нельзя.
Мы называем это снова счастьем,
В поэзию с улыбкою идя..
Я люблю поэзию всем сердцем
всей своею пламенной душой…
С ней, идя вперёд, не будешь прежним —
ведь открылся Мир тебе большой…Я люблю поэзию, что нежно
оставляет светлый след в душе,
разливаясь радугой безбрежной,
яркостью мерцая в мираже.
Я люблю поэтов, что отважно
пишут безмятежно о любви.
Безусловная любовь нам важна —
к ней идём всю жизнь…Все годы, дни…
Я люблю Поэзию всем сердцем,
всей своею пламенной душой…
С ней, идя вперёд, не будешь прежним –
ведь открылся Мир тебе большой…
ПОЭЗИЯ! Не смею говорить.
Она — Алтарь величия Вселенной.
Но, мне её дозволено любить
Душой моей земной, обыкновенной .
И светлая, красивая любовь
Передо мной распахивает двери
В святую тайну слов, рождая Новь
Высоких чувств, которым сердце верит…
Краткость — сестра таланта
А. П. ЧеховСегодня мысли в пару строк — творенье.
Стихи — как близнецы из-под пера.
Мозги ли коротит, то ли терпенье,
«Сестра таланта» нынче на ура.
В поэтов будто вставили программу —
Писать длиннее вроде не к лицу.
Без сбоя множит стихопилорама
Тираж шедевров чётко — по столбцу.
Гиганты мысли — Пушкины, Шекспиры…
В смущенье пред Хайямом и Басё.
Чего стесняться! Срежем у картины
Холста полметра. Модно? Ну, и всё.
Бездарный цензор — не указ таланту,
Поэт себе — судья и господин.
Стихи стригутся «кем-то» по стандарту,
И мы, как овцы, следуем за ним.
Эльфийский дар
Татьяна Велесова
Поэзия — эльфийский дар,
Земному миру инозвучна.
Она полна волшебных чар
И с чудесами неразлучна.
Пророчествовать ей легко.
Вникая в потайные знанья
И в толщу будущих веков,
Она рождает предсказанья.
Украшайте стихами альбомы!
Татьяна Дементьева-27Украшайте стихами альбомы!
Признавайтесь стихами в любви!
Закажите друзьям и знакомым
К основному подарку стихи.
В них добавим мы всё, что угодно:
Пожелания, лёгкий намёк,
Биографию впишем свободно
И надежды зажжём огонёк.
Сочиним и подобие оды,
И для песни красивой слова,
Ведь сегодня стихи снова модны
И они — яркий шарм торжества!
Поэзия — язык любви
Татьяна Зрелова
Поэзия — язык любви —
Играй огнём в моей в крови!
Будь, как молитва, на устах,
Свети восторженно в глазах.
Волнуй, как музыка в ночи,
Но только, слушай — не молчи!
Поэзия и Проза
Татьяна Муратова
С времён античности и Возрождения
Преодолела множество реформ,
Но сохранила тайну превращения
В искусство слов превыше норм
Рождённого в веках стихосложения,
Отдав себя поэтам, словно корм,
Чтоб новое родить стихотворение.
Она сумела пронести в словах
То самобытное словесное деяние,
Которое упрочило её в правах
Как поэтического языка влияние.
Поэт, преподносящий истину в устах,
Показывает обществу её сияние.
Проза
Искусство слова — прозаическая речь
Как письменного творчества явление
С эпохи Возрождения привыкла течь,
Сама себе прокладывая ход течения.
Чтоб тайну слова в прозе уберечь
Писатель отражает в сочинениях
Теченье жизни, должен он уметь
Владеть искусством словоизложения.
И в естестве художественных слов
Создать такого уровня творение,
Читатель каждый чтобы был готов
Затратить время на его прочтение,
А сочинитель, не нарушив Бытия основ,
Нетленное оставил миру сочинение…
Поэзия немножечко глупа
Когда-то Пушкин написал об этом.
Проложена им логики тропа —
Я верю гениальному поэту.Когда поэзия умна, остра,
Она кого-то сильно задевает,
Сочится правды желчь из-под пера,
Она пороки быстро раздевает.
Но обижается при этом ложь,
Она желает быть на месте первом!
Ты, правда, первенство её, не трожь!
Слезой заплатишь и надрывом нервным.
Согласна: диалектика права:
Мрак лжи и правды свет несовместимы…
Ум… глупость… разные у них права,
Ум метит в цель, а глупость – только мимо…
Как мир наш, эта истина стара:
Писать — пиши, но действуй осторожно.
А коль твоя поэзия остра,
Закончится всё клеткою острожной.
Поэзия
Родник, неиссякаемый в веках,
Ты вечный зов, ты вечный поиск смысла —
ПОЭЗИИ священная строка!Ты боль сердец, излитая словами,
Ты совести недремлющей рука.
Мы будем живы, если будет с нами
ПОЭЗИИ целебная строка!
Ты плеск волны, глоток воды в пустыне,
Ты аромат весеннего цветка,
Благословенна будь доныне и отныне
ПОЭЗИИ волшебная строка!
ПОЭЗИЯ! Неси в наш мир мятежный
Мечту о Счастье, Свете и Любви!
Отчаявшемуся верни Надежду,
Бальзамом страждущего напои!
О поэзии
то ангелом,
то кораблём космическим,
то музыкой,
то раною сквозной,
то неуёмной силой
…политической!
но коли это — тот, кто обожает мир,
Души покой кому давно не ведом,
кто ищет единения с людьми,Взор на необычайность обращает
и тайны призывает полюбить,
исканья истины не прекращает,
мечты в поэзию способен воплотить,
Увидит то, что все не замечают.
В чертог фантазии легко войдёт,
За правду и красу поступков отвечает,
реальности мотив подхватит и споёт!
А люди ждут про благородство песни
и про необоримую судьбу,
про подвиги, про счастия предвестья,
про то, что труд с добром не пропадут.
Жизнь на земле сумеем сделать раем!
Отчаянным сердцам подвластно всё.
Могучий творчества поток неиссякаем…
Мир выстроим …поэзией
и …от беды спасём!
С Днём Поэзии!
Ещё важна торжественность момента,
Воспоминания, мысли и мечты,
Порывы страсти, боль и сантименты.И появляются стихи на свет,
Рождаются в страданиях и муках,
И с ними начинается поэт,
Соединяя чувства с силой звука.
Летят слова легко через века
И оставляют след в сознание нашем,
И изменяет всё вокруг строка,
Становится наш мир добрей и краше.
Без ярких красок и красивых слов
Мы потеряем чистоту дыхания
И веру в справедливость и любовь,
Порывов и страстей очарование.
Поэзию ничем не заменить,
И будут жаждать слова наши души,
Дай Бог связать невидимую нить
И награди умением послушать.
Стихи считают часто баловством…
Ведь так не заработать нынче хлеба,
Спасибо моей матери с отцом,
Что в детстве я практичным вовсе не был.Что, закрываясь, в комнате читал,
С фонариком ночами долго книги,
Что, несмотря на трудности, мечтал,
Свободный от всех средств и от религий.
Давно уже я сильный и большой,
И много мест увидел на планете,
Но помню детство очень хорошо,
И тот фонарь мне ярко в жизни светит.
Мы как без света будем, без стихов,
Замёрзнут души в чёрно-белом цвете,
И добрых дел, под тяжестью грехов,
Намного меньше станет на планете.
Сначала мы пишем о чувстве
Юрий Экгардт
Сначала мы пишем о чувстве,
Потом обращаемся к драме.
Затем ищем место в искусстве
А после — о боге и маме.
Пейзажи, погода и проза,
Приходят годами позднее.
Уже мы в объятьях невроза —
Чужие успехи больнее.
Потом еще будут окошки,
За ними предметы и звуки.
В конце обязательно кошки
И как продолжение — внуки.
И вот опустили забрало,
А вместо копья наша лира.
Что ж видимо время настало
И колется в строчках сатира.
Вот так от любви до печали,
Проходит дорога поэта.
В конце, как и в самом начале,
Всё кружит и кружит планета.
На бумагу ложатся не строки
Автор неизвестен
На бумагу ложатся не строки,
На бумагу ложится ДУША…
Кто-то скажет: «Вы так одиноки!»
Кто-то молвит: «Ты так хороша!
Автор — ?
На бумагу ложатся не СТРОКИ,
На бумагу ложится ДУША…
Кто-то скажет: «Вы так одиноки!»
Кто-то молвит: «Ты так хороша!»
На бумагу ложится ДУША…
Кто-то скажет: «Вы так одиноки!»
Кто-то молвит: «Ты так хороша!»
Очень хочется высказать чувства,
Чтобы понятой быть, не смешной…
Иногда получается грустно,
И несет меня вдаль по сплошной…
А бывает порой, что веселье
Захлестнет вдруг меня, словно море,
И делюсь позитивом со всеми,
Словно в жизни не ведала горя…
Мы бываем порой ОДИНОКИ,
Или СЧАСТЛИВЫ… И тогда…
На бумагу ложатся не СТРОКИ…
На бумагу ложится ДУША…