Старый Арбат

Ностальгии глумление
В этих старых дворах:
В них живут поколения,
Только в разных мирах…

Здесь и лавка со «Старочкой»,
И бидончик с пивком.
Рядом — бабушка с палочкой
И глухим стариком…

Помнят дворики многое —
«Сухари» и «блины»…
И Витюху с Серёгою,
Не пришедших с войны… *
—
Вкус «батончиков» соевых
Снова чувствую в них,
Окуджавого-Цоевых
Переулках родных…

Вас люблю откровенно я
(Хоть старЫ и кривЫ)!
Вы, как жилочки венные
Милой мамы Москвы…

* — «…Серёжку с Малой Бронной и Витьку с Моховой…»

На Старом Арбате

Букреева Светлана

Исполнились мои желания. Творец
Тебя мне ниспослал, тебя, моя Мадонна,
Чистейшей прелести чистейший образец.
                                                А. С. Пушкин

Опять летят, с родным простившись краем,
Друг друга окликая журавли
Над местом тем, где на Арбате старом
Поэт великий рядом с Натали.

Они из храма, словно, только вышли,
Сердец негромкий даже слышен стук…
Их на любовь благословил Всевышний,
Она в глазах, в сплетенье нежном рук.

А впереди у них медовый месяц…
Невесты взгляд божественен и тих.
И от того, что наконец-то вместе,
Так откровенно радостен жених.

И пусть знамение дурное — свечка
Погасла вдруг…его счастливей нет!
Не выпал снег ещё на Чёрной речке,
Окрасится который в алый цвет…

Застыли в бронзе здесь они на годы
Среди цветных бульваров и аллей.

…Встречает осень златоглавый город,
Не замечая стаи журавлей.

Чем славится Арбат?

Василий Росов

Чем славится Арбат?
Кафе и Променадом?
Ларьками он богат,
Кода-то дивным садом.

Спросите толпы здесь зевак:
«А, что за дом? И те, что жили?».
Потупят долу робкий зрак,
Не знают, правду славной были.

И, что им Пушкин, Натали?!
Булгаков с тайной Маргариты?
Они веселье тут нашли.
А — Мастера? Они — зарыты.

Куда мы катимся? Куда?!
Никто не пишет серенады.
Поэты канули — «Туда»,
А новых знать уже не рады.

И мстит культура за Погост
Когда-то редких и удалых,
Потом советских серый ГОСТ —
В сравненьи с теми очень малых.

И — всё. Затишье, господа!
Мы обожрались заграницей.
Но там сегодня — пустота,
А мы поникли гордой птицей.

И стыдно нам. Обидно. Слёзы!
Но где искрящийся родник?
В киосках — ноль стихов и прозы …
Читатель умный горько сник.

А — власть? Она? Глуха к талантам?
Они же есть. Ну, помоги!
Арбат не пишет адресатам,
Он болен скукой мелюзги.

Арбатский дворик

Василий Толстоус

Арбатский дворик — заколдованное место,
здесь даже в воздухе не пыль, а благодать.
Причина благости и тайны неизвестна,
хотя пытались изучить, расколдовать.
И пусть повсюду небогатая унылость —
не скрыть остатков затаённой красоты.
Здесь в каждой трещинке кирпичной затаилась
частичка чьей-то не исполненной мечты.
У городов есть историческая память,
её хранят обычно крепость или храм.
Арбату выпало посыл такой исправить —
здесь память города доверена дворам.
Бывали здесь Булгаков, Пушкин, пел Высоцкий,
и грустный Шпаликов о будущем мечтал.
Арбат — истории кирпичные подмостки
и узел всех её талантливых начал.
Хожу на цыпочках: а вдруг следы стираю,
подобных им, наверно, в мире больше нет —
быть может, их владельцы в скучных кущах рая,
хотя, скорее, им вернули бы билет.

Старый Арбат

Вера Баранова 2

Старый Арбат! Ты и прежний, и нов,
Вечный хранитель былого и снов,
Помыслов чистых, смелых дерзаний,
Первых потерь и первых свиданий.
Старый Арбат наряден и весел,
Ты многолик — и тем интересен.
Дышат историей стены домов —
Кладезь открытий для душ и умов.
Гостеприимен, изыскан, иль строг,
Полон романтики пушкинских строк.
Сч`астливо руки в касанье свели
Бронзовый Гений, его Натали.*
Старый Арбат! Свою встречу с тобой
Кто-то зовёт долгожданной судьбой,
Кто-то ж, срывая скуки завесу,
Вдоль по Арбату бродит повесой.
Ты не бываешь ни дня одинок —
Словно река, многолюден поток.
Тайной окутан, игрою огней
В дивном сиянье ночных фонарей.
Ты избалован любовью, Арбат, —
Эти признанья поныне звучат.
Бард и художник, артист и поэт,
Старый Арбат, твой рисуют портрет.
Став средоточием муз, вдохновенья,
Щедро даруешь искусства творенья:
Ярким талантом Вахтангов блистал,
В «Праге» Толстой о Катюше** читал,
Гоголь и Чехов, Есенин и Блок
В свет отпускали отточенный слог.
К музыке, песням привычен Арбат —
Скрябин творил, Окуджава Булат.
И поклонением наделена
В надписях броских Цоя Стена…

Старый Арбат! Я любуюсь тобой —
Первопрестольной столицы душой.
Добрый Арбат! Ты и нов, ты и стар,
Дух несравненный твой — памятный дар.

На Арбате

Галина Горлова 1

На Арбате есть скромное здание,
Без особых каких — то примет
В этот дом сразу после венчания
В феврале поселился поэт.

Тот Февраль не забыт на Арбате,
Помнят стены тот свадебный бал,
Натали в подвенечном платье
С ней поэт до утра танцевал.

То тепло, тот уют дом хранит
И как прежде тут много гостей,
Не погашен огонь той любви
В этом доме теперь музей.

А напротив — поэт с Натали
Рука об руку как и тогда…
Год за годом идут Феврали,
Тот Февраль … не уйдёт никогда.

Эта улица пеших прогулок,
Вон, там Плотников переулок,
А оттуда, как будто из ниши
На Арбат Окуджава вышел…

Дворик, лавочки, стол, домино
Так и было, теперь снесено.
Тут вознёсся домище — громада
А поэту такого не надо!

Он бежит! Он в толпе затерялся…
Навсегда на Арбате остался..
До подземки, не торопясь
Пробираюсь. Вон там прижилась

И живёт тут не первый год
Легендарная Турандот !
Золотыми ногами болтает
По привычке, как в старом Китае

А вон там — видна Цоя стена,
Вся автографами испещрена
Звон гитар от зари до зари…
А кругом фонари, фонари…
Ну, а я загляну здесь в « Хард Рок »

Отдохну и черкну пару строк
Про Арбат на салфетной бумаге…
Вновь иду, путь ведёт меня к Праге
На Арбате она как невеста!
Написать бы… да нет больше места.

Старый Арбат

Дайм Смайлз

Известный всем и каждому Арбат,
Воспетый в песнях барда Окуджавы.
Историей древнейшею богат,
И сквозь века его не меркнет слава!

С радушием принять всегда он мог
В стенах своих домов аристократов.
И Гоголь и Рахманинов и Блок,
И Чехов проживали на Арбате.

Стоит,окрашен бирюзой музей
Мемориальной Пушкинской Квартиры.
Здесь жил поэт, и принимал друзей,
И волновал сердца заветной лирой.

И в наши дни здесь можно повстречать
Художников,поэтов,музыкантов.
Гитары упоительно звучат
Мелодиями Старого Арбата.

Ажурные зажгутся фонари
Встревожив сумрак мглистого заката.
И шлют лучей букеты до зари,
Блистая в окнах Старого Арбата.

Я на земле российской не живу,
Я здесь гуляю гостем эмигрантом.
Но если снова посещу Москву
То вновь пройдусь вдоль Старого Арбата!

Босые ноги на асфальте,
И шёпот летнего дождя,
Как будто отзвуки на альте —
Вокруг тебя, вокруг меня…

Струится вечер серой прядью,
Мерцают тени, уходя,
И веет воздух благодатью
Вокруг меня, вокруг тебя…

Сердца влюблённых на Арбате
Идут с танцующим дождём
И счастье плещет на асфальте,
И мы опять чего-то ждём.

…Два одиноких силуэта,
Под шёпоты ушедших дней,
Дождям Арбата шлют приветы
Среди теней, среди теней…

Елена Ярина

По Арбату, по Арбату
В гости я иду к Булату
В час вечерний.
Облака плывут куда-то,
Шаг печатают ребята,
И «процокали» девчата —
Чуть манерно.

Облака плывут, что вата
Город прежний как когда-то —
Впечатленье…
Каблучки — молодцевато
И они не виноваты,
Что сегодня, так случилось,
Воскресенье…

Здравствуйте, Поэт с Арбата!
Вам — признание-кантата*
И почтенье.
С головы снимаю шляпу,
Зонт в руке и дождь заплакал,
И тоскуем мы по песням,
К сожаленью.

И от мира сотворенья
Жизнь идет без промедленья.
Только — жалко…
Дождь косой — как много линий,
Там война на Украине,
А в России — как в огромной
Коммуналке.

И дебаты на экране —
Пир чумной… Экран в тумане.
Сбросьте маски…
И чем дальше, тем страшнее,
Только я душой болею.
Сносит башню, откровенно,
Эта сказка.

По Арбату, по Арбату
Все снуют, спешат куда-то,
И наверно, может в этом
Их спасенье.
Жизнь такая нынче — штука —
Выживания наука,
Выживания наука,
Вне сомненья.

Ах, сейчас бы нам гитару
И рвануть по струнам с жаром,
С наслажденьем.
Подпевала б Вам, Маэстро,
А потом дуэтом — вместе,
И народ бы подпевал нам
В восхищенье…

Кантата*- состоящее из нескольких частей стихотворение к торжественному случаю (Словарь Ожегова)

Старый Арбат

Любовь 10

В Москве Арбат знаком не понаслышке,
Исхожен мной он и вдоль и поперёк,
О нём читала много разных книжек,
Там древний дух истории живёт.

Иду пешком, как Маяковский прежде,
Туда “кэме”, потом обратно вспять,
От “Праги” прошагаю до Смоленской.
И сердце ощутит всю благодать…

Здесь раньше проезжали на каретах,
И Пушкин в доме жил с младой женой,
Родился тут поэт (Бугаев) Белый,
Для улицы Арбат — всегда живой.

Вахтанговцы афишами прельщают,
И восседает в кресле Турандот,
Напротив — Дом актёра приглашает,
В нём веселится творческий бомонд.

Родной Арбат, тебя я знаю с детства,
Здесь пролетела молодость моя,
Жила я на Кисловке, по соседству,
Со мною ты остался навсегда…

Арбат

Максим Гольбрайхт

В переулках арбатских блуждая,
Отражаю в себе старину.
В тихих двориках я затерясь —
Потеряюсь и снова найдусь.

От Арбатских ворот до Смоленки
Прохожу чрез былые века.
Окуджавы играет пластинка
И Есенина жива строка.

На углу Мастер ждет Маргариту
Да Цветаевой “версты” слышны.
И звенит здесь трамвай позабытый
И ручей, что Черторый… Пошли

дальше-дальше в твои переулки
Афанасьевский, Денежный, где
Маяковский читает “Буржуям
елку роста” при полной луне.

Арбат 53

Маргарита Люблинская

Александру Сергеевичу Пушкину

В февральский день
Мальчишник перед свадьбой
Устроил Пушкин
Здесь, в особняке.
Искристый снег
Кружился тихо, падал
И белой стужей
Таял вдалеке.

Потом сюда
Привел он Гончарову.
После венчанья —
Свадебный обед.
Хорош тогда
Приём тут был в столовой.
Жена Наталья —
В восхищеньи свет!

Второй этаж,
По лестнице направо.
Пять комнат счастья,
Радости. Но вдруг —
Судьбы вираж,
Паденья, взлёты славы,
Шесть лет ненастья,
Горя и разлук.

Конторка есть,
За ней стоял сам Пушкин.
Перо с листочком,
Письменный прибор.
Быть может, здесь,
Бумаге излив душу,
Вёл с арапчонком
Долгий разговор.

Московский быт,
Театр, друзья, салоны,
Литература,
Годунов Борис…
Музей открыт.
С высокого балкона
Его фигура
Словно смотрит вниз.

Арбат, Арбат!
Картины, книги, вещи
Напоминают
О его судьбе.
Поэт, виват!
Как будто голос вещий,
Стихи читает
Только лишь тебе!

По ночному Арбату

Маргарита Саленко

Сверкает месяц коромыслом
В потухшем пламени заката,
В привычной суете Арбата
Теряются былые мысли,

И день ушедший ставит прочерк,
Ложится тень на мостовую,
Художник мой портрет рисует
Палитрою осенней ночи,

Свет фонарей лениво льется
На переулков паутину,
А мне Цветаева Марина*
Едва заметно улыбнется,

Я напрошусь, наверно, в гости,
Стеклянные открою двери,
Верблюд** мне пять минут отмерит,
Она на плечи шаль набросит,

Огонь таинственно в камине
Блеснет и затрещит чуть слышно,
Я окажусь в том доме лишней,
Там царствует одна Марина,

И я вернусь назад к Арбату,
Мой силуэт с толпой сольется,
И, словно маятник, качнется
Звезды зажженная лампада,

И вдруг из темноты навстречу,
По контуру домов ступая,
Руками небо рассекая,
Сутулые расправив плечи,

Войдет, внырнет, вбежит, ворвется
Блуждающий по миру странник***
И по столице семигранной
Безумным вихрем пронесется,

И перед всеми обнажится
Души горящей белый камень****,
И посетив родную гавань,
В ночном тумане растворится,

Растают следом сновиденья,
Сорвется с крыши пьяный ветер,
И лишь Арбат один на свете
Вновь будет центром притяженья.

Арбатские дворы

Я заглянул в твои дворы.
Они, как прежде проходные,
Но только нет там детворы
И окна в них совсем слепые.

Нет абажурного тепла.
По сквознякам гуляет ветер,
А ведь была здесь жизнь, была!
И я живой тому свидетель.

Не слышно стука домино
И не скандалит дворник пьяный.
И в клубе не идет кино,
Теперь там бар с пивной рекламой.

А помнишь, милый мой Арбат,
Стихи и песни Окуджавы?
Мы пели про Охотный ряд
В зените прошлой твоей славы.

Из разноцветья всех окон
Хрипел Высоцкий свои сказки
И мягкий, нарезной батон,
Делили мы всегда по-братски.

Теперь дворы уж не живут.
От прежней жизни, только эхо.
Послушай, как они зовут,
Как просят радости и смеха.

Я выхожу под свет реклам,
Глаза прищурив за очками,
А все ж душой остался там,
С пустыми темными дворами.

Пыль Арбата

Наталья Исаева Горецкая

Кружила тихо пыль Арбата,
Смешав следы на мостовых.
Блистало выспренное злато
Вокруг картин мастеровых.

Глаза людей, шагавших праздно,
Чужие речи, шум толпы,
И звук гитар, зовущих страстно
Монетки кинуть за труды.

Со всех сторон кафе, палатки,
Красивых ресторанов пыл…
И тут же мостовых укладка
Повсюду поднимает пыль.

Но только есть одно лишь место,
Где нет пустых бездушных глаз,
И странных, и зовущих жестов,-
Лишь отзвук так знакомых фраз,

Где через арку, чуть устало,
Слегка ссутулясь, из двора,
Выходит просто — Окуджава-
Певец надежды и добра.

Арбат — земля святая

Люблю его в любое время года,
Когда жара, и плавится асфальт,
И пух кидает вредная природа,
А мы пьём Колу и холодный Спрайт.

И в час осенний, когда небо дышит
Тяжёлой влагой нудного дождя;
И в блеске ламп старинных кто-то слышит
Вальс Турандот в снежинках ноября.

Любим Арбат и снежною зимою,
Когда пурга на улице метёт,
И раннею весёлою весною,
Когда зима прощанья слёзы льёт.

А там, вдали, по времени шагают
Аксаков, Бунин, Пушкин и Толстой,
И время след их жизни заметает,
Оно метёт по тёмной мостовой.

И колокольный звон несётся в небо,
У «Спаса на песках» горит огонь.
Идёт, сутулясь, Гоголь краем века,
Есенин воспевает чью-то боль.

Андрей Миронов жил, и Окуджава
Стоит отлитый в бронзе, как живой.
Гремит по миру об Арбате слава,
И я склоняюсь низко головой.

Нет, без Арбата мне бы не родиться,
Стихов не петь, была б я не такой.
А я иду по солнечной столице
На свой Арбат, любимый и родной.

По Арбату

Сергей Газин

Я гуляю по Арбату
Под огнями фонарей,
От полудня до заката
Много всяких здесь людей.

Хочешь, слушай музыкантов,
Душу песней взбереди,
Потопчись у коммерсантов,
Где матрёшкины ряды.

Вот художники, поэты,
Вот танцует молодёжь —
Так от шумного концерта
В кабачок и забредёшь.

С кем попало выпью пива,
Долго с кружкой просижу
И о жизни — говорливо
Всё тому и расскажу.

На Старом Арбате людно

Татьяна Муратова

На Старом Арбате людно,
Особый московский кураж
Разбросан штрихами повсюду —
Столичной жизни мираж.

Картины, значки, статуэтки,
Солдатские шапки, ремни…
Вот так и на ярмарку предки
В Москву товары везли.

Здесь «палех» и «гусь хрустальный»,
И пух — «оренбург», ендова,
В цветах самовар изначально
Из Тулы везли продавать.

Теперь товаров в избытке
Со всех уголков страны.
Сверхвежливые улыбки
Везде иностранцев видны.

Торгуют направо, налево,
Столы сувениров полны.
Арбатом закинули невод
В богатых гостей стороны…

Арбатские переулки

Юлия Борисова Из Питера

Тысячу раз рассказаны,
Но наизусть не заучены
Пустынные переулочки,
Арбата лучи-излучины.

Здесь нет совсем одиночества.
Оно сюда не вмещается.
Здесь даже эхо пророчества
За миг назад возвращается.

Нырнёшь сюда, засекреченным
Порвав с городскими узами.
И канешь, никем не встреченным.
И станешь никем не узнанным.