Портрет
Григорий Туровец
Взгляд брошен
в даль.
В какую-то
туманность.
В глазах красивых
мысли глубина.
Что в них,
тоска?
Или большая
радость?
Взгляд полон мести?
Может, в них,
вина?
А, может, равнодушие
печально
В них заглушает
сильный чувства крик?
Или в его спокойствии-
отчаяние,
Которое, лишь, улеглось
на миг?
А может Счастье?
Скрытое Признание?
Быть может,
просьба в них:
«Благослови…»
А, может,
ненасытное желание
И страсть
к дурманящему
бешенству Любви?
А, может, в них
живут воспоминания?
И тень улыбки
только давний след,
След тонкого, большого
уважения,
К тому,
чего сегодня
больше нет?..
Так что же в них?
Какие скрыты думы?
Какой в глазах
витает силуэт?..
Не веселы, они,
и не угрюмы…
Пленит, глаза других
легко
собой,
портрет…
Вы знаете, закончил Ваш портрет
Хоть убежали от меня Вы так внезапно,
Его повесил в рамке я квадратной,
Написанный душой для Вас сонет.
Исходит от него волшебный свет
И грусть… Вы удалились безвозвратно,
Не смог с Вас взять в поспешности обет,
Свиданье вновь мне было б так приятно.
Наверно, оказался я несмел,
Но в сердце образ Ваш запечатлел,
Очарованье изумрудных глаз,
Изгиба губ волнующую нежность
И страстность, уходящую в безбрежность,
И даже пару Ваших тихих фраз.
Но красок нет и с кистью не в ладах,
Я попытаюсь искренне в словах,
Не знаю только, как их подобрать.
Помочь тут может яркий свет, дневной,
Тогда меня, наверно, озарит,
Увижу чувственность волшебную ланит
И взгляд особенный, какой-то неземной.
Ваш медальон, упавший в декольте,
Своей загадкой мысли будоражит,
Насколько легче всё-таки пейзажи,
Не надо думать там о наготе.
Меня простите, чуть отвлёкся я,
Вернусь к глазам, ведь это просто море,
Как в шлюпке я дрейфую на просторе,
Скучающий по красоте моряк.
Наверно, Вы и есть моя Ассоль,
Тогда меня зовите просто Греем,
Я больше Вас задерживать не смею,
В душе моей Вы разожгли огонь.
Постойте, я без Вас сейчас сгорю,
К тому ж портрет немного не закончен
И будет безнадёжно он испорчен,
Позировать продолжите, молю.
И в живописи и в скульптуре,
Неважно Данте или Жанна,
По памяти или с натуры.
Рассказ идет о сложном прошлом,
О будущем есть предсказанье.
Пейзаж непрост, но всё же проще
Души божественного знанья.
Перестроенье настроенья
Представить трудно, коль так зыбко:
Морщинка первая старенья,
Средь сумерек ее улыбка…
И всё намеком, как воспримешь?
Заметно что – не всё ль понятно?
О, как далек еще здесь финиш,
Что вновь пред ним и многократно.
Иметь лишь острый глаз так мало,
Душа должна с душой слиться.
О, как же, как рука устала,
Но всё равно всё время снится.
Там есть нетронутые струны —
Должны, должны, чтоб заиграли.
Не приукрасить даже сумрак,
Чтобы его не забывали.
Найти натуру так не просто —
Душа должна быть многогранна:
Пусть больше знаков к ней вопроса,
И чтоб отсутствовала крайность.
Не обойтись без интуиции, —
Себя художник должен слышать, —
Душа порой взлетает птицей —
Душой же, не глазами, ищут.
Любовь к натуре, к человеку,
Портрет всего лишь только память.
Он же, открою тайну, лекарь,
Неважно холст или пергамент.
Место… имение
Людмила Заикина 2
Всё, имеет своё место,
Вот диван и вот, два кресла.
Для игрушек, для еды.
Место, даже для воды.
Золотистые и прыткие,
Вот, в аквариуме рыбки.
Но на самом ГЛАВНОМ месте,
Наш портрет — Где МЫ, все вместе
К портрету
Надежда Яковлева 2
Как эта девушка прелестна!
И кисть скользила по холсту,
Чтоб уловить и взор небесный,
И нежных щечек красоту.
Не всем, признаться, девам юным
Такая искренность дана,
Чтоб задевала сердца струны,
Веками глядя с полотна.
«А ларчик просто открывался…»
Мне эти тонкости видны.
Художник честно признавался:
Модель и Мастер … влюблены…
Не на заказ и не случайно
Водила кисточкой Любовь…
Чтоб мы разгадывали тайны
И восхищались вновь и вновь!
На «вчера» наложу запрет…
Пишет солнечными штрихами
День на зеркале мой портрет.
Золотистая полумаска —
Вот такой я и выйду в свет.
Легкомысленная гримаска
Завершит мой дневной портрет.
Потаскаю его на людях.
В дом вернусь и слегка протру.
Погримасничали — и будет…
Пригодится потом, к утру.
Снова краски сгущает вечер,
Он любитель иных картин…
Образ, полный противоречий,
Созерцаешь лишь ты один.
Собой украсить мирозданье?
Как будто выше цели нет,
Оставить миру свой портрет…
Художник-время
автор ???
Сквозь бури лет и бесконечность сует
Художник-Время правит свой сюжет.
Портреты наши заново рисует,
Меняя краски, линии и свет.
Перемешав оттенки разных Судеб,
Слегка запачкав красками манжет,
Художник-Время непреклонен будет,
Для каждого напишет свой портрет:
Мазком уверенным добавит в чувства боли,
Её разбавив грусти кислотой,
И вот уж взгляд тоску не скроет боле,
Цвет борется упрямо с пустотой,
Кому-то сеть морщин,увы, добавит,
Но взгляд оставит юный,озорной,
А седина ,что вдруг годов прибавит,
Душе не запретит быть молодой.
Сквозь бури лет и бесконечность сует
Художник-Время правит свой сюжет.
Согласно жизни нашей он его трактует,
Сердиться на него не стоит,нет…